… я ищу человека, но не знаю, как звать,
где его среди леса ночного искать?
Иль в горах он лачугу построил свою,
где лишь дикие звери пугливо снуют?
Может в башне творит, как и я, городской,
добираясь в машине с работы домой?
Над убитым товарищем горько молчит…
Никому не известен, невзрачен, небрит.
Важно мне, только то, как он пишет стихи –
без бряцания слов – незаметны, тихи.
Не найти почитателей возле него,
да и он не заметил бы их всё равно.
У такого слова, словно в небе огни;
первобытная клинопись, руны внутри,
изменяя тебя, о предвечном поют –
о забытых богах что миры создают,
о родимой земле, где покоится мать,
где придётся, возможно, и нам почивать.
Он, касаясь души, чародейской рукой
дарит силы упавшим у черты роковой,
он надежду вселяет в людские сердца,
помогая в борьбе доходить до конца.
Я ищу человека, но не знаю, как звать,
где его средь безумного мира искать?..
|
