Поэта-мужа нету хуже, всё время он как "не в себе",
С одной поэзией лишь дружит, уединенье дав душе.
Опять в свои стихи "зарылся", не замечая ничего,
И вдохновением прикрылся, не трогайте все мол его.
А рядом с ним душа живая, вниманья требуя к себе,
В своей любви изнемогая, пылает страстью, как в огне.
В воображении рисуя постельной сцены естество,
Но быть непонятой рискуя, лишь в мыслях представляя всё.
Вдруг за обедом, между прочим, об их соседе речь зашла,
Как будто в спальню к ним он ночью зашел в чём мама родила.
За много лет муж научился без слов фантазии понять,
И зря поэтому не злился, а в руки брал свою тетрадь,
И стих рождался сразу новый, с героем вымысла жены,
С сюжетом взятым за основу, с любвеобильным визави.
Вчера актер из кинофильма, сегодня вот уже сосед,
Жены фантазии обильно оставят явно яркий след.
И оживут её герои в стихах бессмерных на века,
Лишь ревновать ему не стоит свою жену наверняка.
И пусть остыл вновь кофе в чашке, холодным также стал обед,
И вся исписана бумажка, свой новый стих создал поэт.
|
труднее написать сонет ..
