Как только карандаш беру,
Строка за строчкою ложится,
Проходит час, я всё пишу,
В надежде - чудо вдруг свершится.
И вот родился опус мой,
Я горд - пиит во мне ликует,
Вот только где читатель мой,
Он знаю есть, меня ж... манкует.
Так терпеливо ждал три дня,
Неделя канула, другая,
Но, видно, оказалось зря...
Нет, не годится жизнь такая.
Всё, что я в муках сотворил,
В камине воспылало ярко.
"Я Вас - мои стихи, любил,
Но вот сейчас, себя мне жалко!"
Всю жизнь я в поиске провёл
Словесной музыки и рифмы,
И мне казалось - преуспел,
Но то признали только нимфы.
А я писал ведь не для них,
Род человеческий мне краше.
"О, люди, вас всегда любил,
Но не познал любви я вашей!"
Итог всей жизни подведён,
Нет перспектив для продолженья,
В камине труд уже сожжён,
И в сердце нет уже горенья.
На берег озера пришёл,
Где муза мне не раз являлась,
Но в этот час лишь знак нашёл:
"Прости, с тобой навек рассталась".
Что это значит? Я один?
Дорога к творчеству закрыта?
Я сделал шаг в глубины вод,
Ещё один, всё, жизнь забыта.
09.12.2013г.
|
