Живем мы по календарю: Зима, Весна, за летом осень... И ждем, что снегом, к ноябрю, Посеребрит верхушки сосен. Допустим, взять, моя жена (Мы с ней уже лет восемь), - Взбодрит от утреннего сна, Нальет пол-рюмочки вина, О жизни спросит...
Начнет вставать не с той ноги, Ругать неприбратой постелью, И печь с капустой пироги, С извечной канителью... Очнувшись, словно ото сна, Зову, и нет ответа... Подумал вдруг: жена-Весна, Торопит Лето?