Так лист заканчиваешь в книге,
А после выключаешь смысл...
И отдавая дань интриге,
Уходишь молча в долгий сыск...
Там скрип стволов, треск старых веток...
Там шорох уходящих дней,
Там миллион скользящих тропок...
И миллион чужих ночей...
И сумрак днём, и звезды позже,
Роса, промозглость невпопад,
И шум воды, и сон, и дождик,
И время цокает не в такт...
И тикает над веком пульсом,
Вся сублимация игры...
Осталось снова бросить «кости»,
Табличку «выход - вход» найти...
|