Что наша встреча? Судьба иль случайность?
Как здесь ответить, где истина, в чём?
Если судьбе отдавать изначальность,
То почему столько крови потом?
Этот вопрос, будто гвоздь мирозданья,
Держит меня словно рыбу крючок.
И не могу я поверить в случайность,
И не хочу я ссылаться на рок.
Жизнь ежечасно меня вопрошает,
Что я такое, зачем на земле?
Скоро полсотни мне Бог лет подарит,
Каждый наполненный чем-то вполне.
Были года - равносильны мгновенью,
Были как будто пол-жизни в одном,
Но всё равно я судьбе благодарен,
Что одарила нас жизнью вдвоём.
Каждый, родившись, свой путь выбирает -
Быть пионером иль мышкой в толпе,
Только не каждый в конце понимает,
Что получилось, а что лишь в уме...
08.07.1990 |
