Небеса рыдают, плачут,
мокрый дождик моросит…
Не сухой же, как иначе?
В ночи белые Руси…
Не Руси уже - России!
При балтической волне!
Не версты пути, а мили.
А с узлами по Неве
мчится ботик, в нём матросы,
парус сносит в Лисий Нос
и на мель садится носом,
киль подбросило в занос…
К счастью, царь всё это видел!
Он сидел на берегу.
Не бывать такой обиде!
Раздевался на бегу…
Ну, а может и в одежде.
Я немного сочиняю.
Дозволительно невежде,
словно ботик с ним толкаю…
Всё!.. Матросы спасены!
Мы выходим. Телу жарко.
Осень. Тихо. Ни души.
Но запомнилось столь ярко…
Надо срочно записать,
в назидание потомкам.
Вот как надобно толкать!
Аплодировали - громко?
Просыпаюсь… Это как же?
Это что ещё за чёрт…
Мне приснилось, как однажды
от простуды умер Пётр…
10.06.2020, Бор
|
и это всё что нужно для счастья
поэтому он всегда с тростью
ходил.
Написано классно!