… Листва занемела как руки
и некуда спрятаться ей.
К чему эти долгие муки
над грудою битых камней?
Помыть, пожалеть и погладить
её обещала вода,
и сыплет осина по глади,
по мякоти чёрной пруда…
Такую картину надо ещё и увидеть!
Сколько всего такого, мимо чего мы второпях пробегаем чуть ли не ежедневно! А стихотворные строки приходят на ум лишь поэтам.
