Иннокентий Орясин
И что поэт? Он жил сто лет,
Раскрыв осенней грусти тему...
От мороси сбегая в плед,
И солнцем нежась хризантемно!
Его прекрасные стихи
Небрежностью цепляли стильной...
Ромашек светлых изобильем
Его был вышит балдахин.
Его ухватистая мысль
Стяжала осени богатство...
И даже злющий пародист
Дарил ему, случалось, астры.
Не затевая перифраз,
Не пародируя нетленно...
В восторге позднего цветенья
Мечтал поэтом стать на час!
Rocktime
Один поэт прожил сто лет.
Из них почти что девяносто
про грусть осеннюю поэт
писал бесхитростно и просто.
Чуть только морось - сразу в плед
сбегал он. И под балдахином
осенний сочинял сонет,
лечась от гриппа аспирином.
Любил придумать перифраз
и вставить в стих его любил он.
... И вдруг уехал в Гондурас
стихи читать туземным дивам.
Скучает злющий пародист -
совсем остался без работы...
И пусть! Он слишком был говнист
и скучен до зубов ломоты...
Чтобы по капельке нектар стиха принять.
Мешающих процессу отравленья.
Но понимаю, что желанья не унять.