За минутой падает минута.
Кто ты, время? Может, душегуб?
И слетает грустно почему-то
Слово с улыбающихся губ.
Обронил над вымыслом я слезы,
Выдворив стихи во имя прозы:
– Молодых ищите стихотворцев,
Вам не место за моим столом!
Но они, забыв обычай горцев,
В двери к старшим лезут напролом.
И кричат мне, верные прологу,
С чашами веселыми в руках:
– Проза посох даст тебе в дорогу,
С нами – полетишь на облаках!
|