И. К.
У матери что ни день, то полно хлопот:
зимой – метель, успевай лопатой махать.
А в мае снова белкой крутись – огород…
Услышать хоть бы раз – неуклюжее: «Мать…»
Её два сына – плоть, кровь; оба – чёрти где…
Накликали будто карты так – тяжкий крест…
И чёрные даты ей никуда не деть…
Но вот уже на пороге – добрая весть.
Поверишь в сказки, сбывается если сон …
И крылья счастья, как в юности – за спиной…
Ладони примут завтра родное лицо,
которое больше не отделить стеной.
На откуп душу с утра отдаст соловьям…
Дела, дела… Разве это важней всего?
Когда возвращаются домой сыновья,
невольно тянет о жизни сказать стихом…
|
