……………………………………………….
Если выстрел холостой, так судьбе угодно значит.
Вот и ангел над тобой от потери не заплачет.
Не слепой ведь это фарт, значит нужен для чего- то.
Если даже и штрафбат, впереди ещё работа.
Нет возвратного пути. Остановок, пересадок.
Где- то сходятся пути и конечный полустанок.
Но не думая о том, там, в составах уходящих.
Провожаем, реже ждём, вновь к себе самих спешащих.
Сквозь кривые зеркала и размытость представлений,
Вечность скупо обрекла на обрывочность мгновений.
Скатерть белая, стакан, а на нём краюха хлеба.
А в теплушке, окном, приглядись, синеет небо.
Выстрел холостой, как знак. Вопреки, что жизнь прекрасна.
Ну, а фарт, хоть и слепой, не кляни его напрасно.
|
Как будто у автора времени нет вырисовывать радугу, в его картине восприятия суровой действительности.
Это пробирает читателя внутри, заставляет почувствовать страшные реалии, динамику того времени, и безнадёгу, казалось бы...
Но нет, не совсем уж так!
Надежда на фарт, как и на извечное наше "авось" - спасало жизни не раз.
Одна из загадок "русской души", как и способность к самопожертвованию...
Сложная по задумке работа, с попыткой внутренней рифмы, не всегда, правда точной и явной.
И пусть. У каждого художника своя картина!
Но,
"За запыленным окном..."
Как-то трудном звучит, а уж ежели об ударения подумать и услышать - портит здорово.
ИМХО, конечно.
Но тема такая, что звенеть и звучать в ней должнО!