За дверью ночь... как чьё-то дно.
А чьё, — неведомо... Пусто.
Мы все запутались давно,
не в жизни (не дано), — в чувствах.
Хотим чего-то... Западня...
Понять бы... А зачем?... Глупо...
Мы — с неизвестностью родня.
И неизвестность — наш рупор.
Хотя, конечно, не впервой
мне ночь делить с тоской. Любо
качать без смысла головой,
молчать в тиши, надув губы,
и злить себя — такая блажь...
и ждать... Чего?.. Дна, наверно...
Рассвет придёт, — уйду в тираж...
Ведь всё всегда соразмерно...
|
