А хочешь, расскажу тебе про солнце?
Но не про то, что видишь над собой.
Моё – другое… На сто тысяч порций
Разделено́… и спрятано – судьбой –
В таких местах, что не найти глазами.
Почувствовать лишь можно – изнутри.
И мне не важно, что там воздух замер,
И правят бал сплошные ноябри…
А может, рассказать про шёпот но́чи,
Который слышу даже в свете дня?..
Он что-то непонятное пророчит.
Надеюсь, что не всё там – про меня.
Сказать тебе, о чём вздыхает ветер,
Когда стучится вечером в окно?
Искал меня по улицам… не встретил.
Теперь ворчит – не скучно ли одной?
А хочешь знать, что пишет дождь на стёклах?
Элегию… но каждому – свою.
Канву бегущих строк читать – на блёклом
"Листе" оконном – я не устаю.
А рассказать о лунных силуэтах?
О танце звёзд… и как поёт эфир…
Не хочешь?.. И наверно, прав ты в этом.
Зачем тебе?.. Другим ты видишь мир.
.
апрель 2020
|
