Пора увидеть волжскую весну,
мы едем в рай рыбалки и раскатов,
а по дороге думают ребята
про старую, любимую блесну,
про то, что будет вовсе не с руки,
коль в джипе расползутся червяки.
Леса пропали быстро, снега нет.
Поля, холмы и редко - перелески.
Лежит в кармане мотовильце с леской,
и я его кручу, как оберег
от всякого бесклевья, от беды -
предельно мутной для весны воды.
Житейские напряги за спиной,
а впереди привычные забавы:
шары прикорма, снасти, переправы,
коряжники и ямы под водой,
ракушечник, песок и черный ил,
под берегом бревенчатый настил.
Ночами те же байки у костров
про рыбий жор, крючки, поклевки, сходы...
Мы многого не просим у природы -
поменьше было б рядом комаров,
пусть будет Млечный Путь, как борозда,
а рядом с ним - рыбацкая звезда. |
