Дриме
Седьмое марта, предпоследний век или последний.
Что ж, вытянуть строфу жирафьей шеей, чтоб продлить существованье?
Лизнуть за той оградой листья сочные, облобызать родное солнце,
коснуться ускользающего навсегда, проникнуть за решетку, забежать
в какое-то Другое, но похожее на Памятное, ибо мы иного
не примем, только то, в чем есть сочувствие да соответствие любви,
двору, и детству, голосам отца и матери, друзей, украденному и
невозвратимому, подрезанному в самом-самом
зените…
Если есть оно в нас, значит нам самим не страшно и в застенке.
Вооружись святым прекрасным именем – тут нет
ни малодушия, ни трусости, ведь бегства как такового
мало, только партизанство
перед лицом превосходящей рати, лишь борьба простых штафирок,
покинутых земным начальством (как обычно), но небесным,
наоборот, в забвение ошибок и грехов, почти что в генералы возведенных…
07.03.2020.
|
