Кошаков акварелью, увы, рисовать не умею. Под пастель и под масло заточенная рука. И по небу скитаются радужно-белой форелью Разноцветно-скандальные, словно весна, облака.
А пастель осыпается пеплом, ложится ухабами, Оставляя проплешины снежно-чужой пустоты. И, замучены вусмерть коварными подлыми бабами, Мне в постель залезают акварельные чьи-то коты.
Спасибо!
Браво!