Смотрю с надеждой на Восток
И небо хмурит брови-тучи,
И жгучий ветерок летучий
Под юбку лезет между ног
Ах он охальник, ах бездельник!
Нет, я ж не против, я б дала,
Но каждый знает: в понедельник
Душа желает лишь тепла,
Тепла гранёного стакана,
Чтоб от него по телу дрожь,
А вот когда войду в нирвану,
Тогда твори со мной, что хошь
|