Выходишь утром на крыльцо,
Орет петух, кудахчут куры.
Одна из них снесет яйцо,
Его склюет другая сдуру!
Крадется тать - соседский кот,
Но кошка бдит... Всегда в дозоре!
И с воплем мчится прочь урод
На грязное свое подворье!
Трещит на крыше воробей,
В сарае шебуршатся мыши
И не пойму я, хоть убей,
Где Тишина?...Ее не слышу!
Я помню Твои чудные буквы-слова в строчках
потому и не покидаю Тебя ожидая новых-свежих
Сейчас время спроса на таких как ТЫ,
но в поэт-"форме" современности...
Тишины хочу, тишины...
Нервы, что ли, обожжены?
Тишины...
Чтобы тень от сосны,
щекоча нас, перемещалась,
холодящая, словно шалость,
вдоль спины, до мизинца ступни.
Тишины...
Звуки будто отключены.
Чем назвать твои брови с отливом?
Понимание —
молчаливо.
Тишины.
Звук запаздывает за светом.
Слишком часто мы рты разеваем.
Настоящее — неназываемо.
Надо жить ощущением, цветом.
Кожа тоже ведь человек,
с впечатленьями, голосами.
Для неё музыкально касанье,
как для слуха — поёт соловей.
Как живётся вам там, болтуны,
чай, опять кулуарный, аральских?
Горлопаны, не наорались?
Тишины...
Мы в другое погружены.
В ход природ неисповедимый.
И по едкому запаху дыма
мы поймём, что идут чабаны.
Значит, вечер. Вскипает приварок.
Они курят, как тени тихи.
И из псов, как из зажигалок,
Светят тихие языки.
(А. Вознесенский." Тишины!" )
В ютубе есть и песня на этот стих...
Теперь понятно почему у вас там лопухи не успевают созревать...Сразу идут в утилизацию..." Денег нет, но вы крепитесь", как говаривал наш любимый рассейский пупс...Но ему лопухи не грозят...
Ночь окутала деревню,
Погасила все огни,
На заборе у харчевни
Кот сидел , глазел на пни!
С мордой рыже-необъятной
И обглоданным хвостом,
Ждал подружку и невнятно
Песнь мурлыкал под кустом.
Куст жасмина над забором
Ароматом опьянял,
Кошку взять решил измором...
И моментами орал!
Мяв его истошный слышен
Был далёко за селом...
На беду харчевник вышел
И огрел его веслом.
С воем кот слетел в крапиву,
Несся к дому на парах...
А любовь? Тут быть бы живу!
Бедный котик-вертопрах!
Классный экс!
В душе, только в душе...А где живёт душа, фиг его знает...
о том глаголю:
не важно что
немного привираю.
Сегодня в моде фейки,
и на Фабулае тоже.
"стихи" всё стерпят,
они рабы "поэтов"
БуквоЯд