Осень бросает в объятия ночи.
Там тебя нет, только запах порочный
тени твоей, что безмолвно пророчит
дни посчитать, разделив на минуты
грусть на опавшей листве пересудов.
С запахом память в безмолвной постели
манят куда-то. Во мраке осеннем
воют ветра, как они надоели.
В спину словами впивается шёпот,
ночью осенней метели пророча.
Снова снега упадут на дороги,
и заметут поминутные сроки.
А на листе обнажённые строки,
будут вгрызаться надеждой весенней
в мысли о встрече с тобой, не последней...
© Сергей Куринный 30 апреля 2019 г., 10:47:05
|
