Ты - не творение Рембрандта,
Не оттиск кисти Боттичелли.
Живёшь судьбою эмигранта,
Зовёшься кротко - просто Нелли.
С утра идёшь по тротуарам,
Мощёным улочкам, что в Риме,
И город древний, знатный, старый
Не знает - хочешь стать ты примой.
Идёшь на пробы вновь в Констанци,
Балетки, пачка - всё прилично.
В судьбе нелёгкой, эмигрантской
Ты стала жёсткой и скептичной...
"Ну, вот, опять, Жизель станцую,
Не примут, я же иностранка!
На итальянку коренную
Я не похожа - нос, осанка...
Наверно, я поторопилась
Бросать Большой, была там примой...
Какая всё же простофиля!
С мечтой такой неистребимой..."
Слеза скатилась и упала
На мрамор плит, что у театра...
Вдруг вспомнила, как у вокзала,
Мать плакала, разжав объятья...
|
