Под толстым слоем пыли Книга Книг,
Как севший на мели красавец-бриг,
Паломниками преклоняют главы волны.
Короткий миг касаются креста
Привыкшие к мирским страстям уста.
Считая, что необходимый долг исполнен,
Откатятся, обложек не раскрыв,
Не пригубя амброзии цветущих рифм,
Но признавая раз иной масштаб творенья.
Их гонит к бригу племенной и кровный бриз,
Твердящий: «Коли цепи так сплелись,
То кто ты есть, чтоб разрывать у оных звенья?»
Желаешь, чтоб моим стал твой устав,
Страницы ни одной не пролистав,
«Положено» бубня, как заклинанье,
Но я халтуры не приемлю, паче там,
Где в пропасть ввергнуть может слепота,
И смысла где латать не вижу ткань я.
|