Октябрьский вечер, слякоть и туман...
Фонарный столб едва ли виден.
В сонливой дремоте стоит курган,
и осень в грусти, как провидец...
Глазами фонарей глядит луна,
ей снится город старый, вишни...
Она томна, красива и полна...
и сон старинный, и давнишний.
Монголы рыщут смело по степям,
и ветер свищет, топот конский...
И скачут, словно тени, по пескам...
и свист нагайкой тихий, тонкий...
Мелькают лица, трепет ночи, звёзд..
а город спит, объятый негой сонной...
Не знает он, что скоро через мост
придёт орда... падут иконы...
|
