Мыслей нет…
Какая жалость!
Образ сбит на вираже.
Что когда-нибудь писалось,
Всё написано уже.
Где же строк былая гибкость?
Лишь толпятся вместо слов
На снегу пушистом, зыбком
Многоточия следов.
Чей-то бюст отлит в бетоне.
Вот опять –
за слоем слой,
Чёрный кот на белом фоне
Вместо точки с запятой.
Дух сигарный, запах винный...
Строчка вниз летит, пыля -
Нешипованной резины
Бесконечная петля.
Чёткий ритм во рту напрягся,
Строчку выдохнуть пора,
Но опять ворона-клякса
От дрожания пера.
18.11.2019
|
вот неправда, что не пишется ..
. Клянусь соседским поросёнком
Но отлично написал про это!