Я всё же тех не понимаю,
Кто оды осени поёт.
Что, дескать, осень обожает
И восхищаясь, восхваляет,
Я полагаю, что он врёт.
Сидит в качалке у камина
И пьёт горяченький глинтвейн,
А ты по лужам, как скотина,
Бежишь, дрожащий, к магазину,
Чтоб взять дешёвенький портвейн.
И зуб на зуб не попадает,
Когда вернёшься ты домой,
Ведь отопление включают,
Когда все лужи замерзают,
А печки нету никакой.
И создаётся впечатленье,
Что, значит нравится страдать?
Ведь может только «извращенец»,
Балдеть от этих ощущений,
Да и ещё стихи писать.
По мне бы с лета сразу в зиму.
Чтоб сразу «минус тридцать пять».
А что? Заманчива картина?
Всего три месяца подвинуть,
Чтоб сразу Новый год встречать.
В.В.П.12.10.2019 |
