Сутки которые льёт напролёт.
Город дрейфует, как парусный флот.
Мерно скрипят галеоны-дома.
Сырость.
Стена из тумана нема...
Ждут в океане дозоры врага
и
неприятельские берега,
рифы и мели,
но нам не впервой
драться.
"Не спать на посту, рулевой!"
Вахтенных крик.
Тусклый жир фонарей.
"Боцман, скорее нам рома налей!
Мы непогоду внизу переждём..."
Город измотан осенним дождём.
Мы от усталости валимся с ног,
каждый до нитки промок и продрог.
Спать нам нельзя —
провороним приказ,
взмах —
и эскадра отчалит без нас.
Склянки пробьют, загорятся огни,
миг — и останемся в море одни...
... Флагман сигналит: "Поднять якоря!"
К чёрту печали! Мы ждали не зря.
Старым линкорам на волю пора,
фронтом в кильватер летят клипера.
Розовым бархатом выстлан рассвет —
реки да горы,
а города — нет!
Мечет судьба козырного туза,
на парусах солонеет роса,
море под солнечным небом окрест,
дует напористо в спину норд-вест.
Ждут приключения,
нервы — внатяг...
... Всё-таки лучшие сны — у бродяг.
|
