Вся ночь в трудах прошла. С рассветом,
В руке перо едва держа,
Поэт вдруг вспомнил,- есть ведь где-то,
Его возможностям межа!
Но Муза, как осла навьючив,
Его гоняет день и ночь,
В упор не видя слёз горючих,
Когда писать уже невмочь.
Упал поэт со стула нАбок,
И нагло захрапел,- устал...
Поэты, профсоюзик нам бы,
Чтоб не вбивали "бан" в уста!
|
кто член пера, кому по силам,
а Муза б только разносила,
по кабинетам их, приватным...