Поэт творит не для толпы,
Ему желанья массы чужды.
Кто смотрит в спины,- те тупы,
У них лишь для себя все нужды.
Не может в слепке быть душа,
Она во всём неповторима.
Жить тихо, мирно, чуть дыша,
Комфортней ей, чем драйв экстрима.
Из под пера взлетевший стих,
Не будет на судьбу в обиде,-
Найдёт (не гребнем прошерстив),
Своих всех, с высоты их видя.
|
