Он за столом, как на Голгофе,
Удел поэта,- тяжкий крест.
Яд в пачке, пепельница, кофе,
Не занимают много мест.
В настольной лампе сил не много,
Да и сама она стара,
Но свет талантищу от Бога
Даёт помощница пера.
Бумаги лист страдает часто,
Чуть что,- и в клочья изорвут.
Другой бы кто, звонил в участок,
-Спасите! Убивают тут!
Не спит поэт порой ночами,
Ест по верблюжьи,- раз в три дня.
Его режим бы изучали,
То вышла б полная фигня.
Рабочий стол- алтарь искусства,
За ним, жизнь в жертву принося,
Поэт испытывает чувство,
Она ему дана не вся!
|
