Для любой ситуации есть свой шаблонный набор
размышлений и рифм, ощущений и слов, междометий.
Где любовь – обязательно «сердце» и «кровь», «приговор».
В вариантах – «знамение», «чувство» и «вдох», «сновидения».
Я не лучше иных, кто попал под безжалостный пресс,
что ломает характеры, волю и в ступор вгоняет.
Кто однажды забрёл в этот странный загадочный лес –
обречён потеряться в чертогах ванильного рая.
Да, влюблённым, положено начисто разум терять:
ничего не поделать – традиция, классика жанра.
Пресловутый набор от зари до зари повторять,
как молитву христову, осанну, тибетскую мантру .
Предпринять попытаюсь попытку с собой совладать,
заарканить лассо здравомыслия чувства мустанга.
Без ненужного пафоса радугу чувств передать,
не скатившись с высот Рафаэля до уровня манга.
«Я дышать не могу без тебя»… Нет, неправда – дышу.
«Без тебя мне не жить…» Вновь неправда - живу, как ни странно.
Но… измучен бессонницей лишь о тебе я пишу,
полосуя, как скальпелем, памятью старые шрамы.
Отболело, казалось бы… зарубцевалось… прошло…
Расстояния, время и шёпот течения Леты
врачевали забвеньем, но не совладали с душой
одержимой, как бесом, вопросом без тени ответа.
Я не требовал верности клятвы и сам не хранил:
век казённый поставить готов на колени любого.
Просто помнил… искал и надеялся… ждал и любил,
досаждая ослиным упрямством и чёрту, и Богу.
Несомненно одно: проверяет на прочность нас жизнь,
как профессор студента на ум и на ясность сознания:
«Утверждаешь, что любишь? Ну, что же… тогда докажи
неподвластность константы ни времени, ни расстоянию»
Для любой ситуации есть свой шаблонный набор,
превращающий в прозу обыденной жизни искусство.
Я любил тебя, помнишь? Но, времени наперекор
сохранил без потерь опошлённое многими чувство.
Нет, теперь я иной: нарочито циничен и груб.
Кто способен уйти без отметин из Времени пасти? Но…
Мне бы нежность ладоней твоих и тепло твоих губ
для такого простого житейского полного счастья….
«Я дышать не могу без тебя»… Незадача – дышу.
«Без тебя мне не жить…» Вновь неправда - живу, как ни странно.
Но… измучен бессонницей лишь о тебе я пишу,
полосуя, как скальпелем, памятью старые шрамы... |