Слова, как слова, в них красивости больше чем правды.
Да, правда, наверное, и никому не нужна… .
Она не дает ощущенья паренья, паренья на лаврах.
А правде завидовать нечего… Что ей? Скромна… .
А правда, она понимает, что все эти рифмы – пустое,
Скучнее без них, когда сыт и одет, и спокоен в уверенном дне.
Но что, побесились чуть-чуть и пойдем бултыхаться в застое,
А выбраться вряд ли сумеем, на миг лишь, быть может, в вине.
Затянет опять суета, как затянет в болото трясина,
И чтобы хоть вырваться чуть, хорошо бы придумать богов,
Иль может любовь, как изящнейших виршей причину,
Причину восторженных чувств и восторженных слов.
Не дай бог поверить... . А может быть лучше поверить?
Что где-то есть чувства, чем дальше, тем ярче они!
А дома пора шпаклевать, красить старые двери.
И на ночь закрыться надежнее, с фразою: « боже храни».
А правда, она улыбается грустью в глазах и немного
Ей жаль нас. Ей хочется нас защитить от возможных потерь.
Она учит брать по надежней солому в дорогу,
И учить словам: не проси и не бойся, не верь.
Не верю, почти не боюсь, и просить ничего не умею,
Не жду ничего, все мое, что построить успела сама.
Устала от строек, считаю не только потери.
Любовь – это сказка…. С фасада, как замок, тюрьма.
Закончить бы проще,…но хочется, все-таки, света,
И моря, и неба, и верности и чистоты… .
Сгорает в последних лучах долгожданное лето!
Опять ничего не успела, а планы-то были просты… . |
