Писать может каждый,
но, если можешь, не надо,
Не всех прочитают,
но это и хорошо,
Любовь - это путь
от рая до ада,
Обратной дороги
пока-что никто не нашел.
За каждой строкой
всегда прячутся имя и время,
Которое нужно,
чтоб именем переболеть.
Сгорают мосты
и все плотно сидят на измене,
А мне хочется петь
О том,
что могло быть иначе,
но не захотели
Себя побороть,
в руки взять,
не рубить сгоряча,
Чтоб утром проснуться
вдвоем в одной смятой постели,
Забыв про печаль.
Пустые бутылки,
окурки, с утра на работу,
А вечером в баре
напиться, чтоб лечь и уснуть,
Пуская по кругу всю жизнь,
отдыхать по субботам.
Куда бы свернуть,
Чтоб цепь разорвать,
но при этом на дне не испечься?
Разбиться на трассе
и больше не воскресать,
В последнем угаре,
чтоб после спокойно улечься
И уже не писать.
Ложатся аккорды,
но все их уже где-то видел,
Как их не крути,
кто-то это уже написал,
Вновь ночь, сигарета,
чужой балкон, подранный свитер,
Устал
Идти в никуда,
за мечтой, но без цели и смысла,
Срываться под утро,
чтобы потом не краснеть,
На этом моменте, похоже,
система повисла,
Не надо смотреть,
Как я,
выбиваясь из сил, доползаю до коды,
Бросаюсь на стены,
ищу сам не знаю чего,
Тошнит от себя,
от мира, людей и погоды,
Вообще от всего.
|
