Уже середина августа
и он проходит
лёгкими,
как тополиный пух,
шагами
по разогретому
асфальту мостовой.
Эти шаги
так похожи
на твою
летящую поступь,
что их страшно прервать
своим дыханием,
скольжением моего пера
по листу блокнота.
Август так похож на тебя,
только ты
чуть смуглее его.
А твои губы жарче поцелуев
его солнечных дней.
Твой,
спадающий на висок локон
у меня вызывает грусть
от того,
что я не могу
его подправить своей рукой.
Эта грусть,
пряная на вкус,
вызвана осознанием
безнадёги коснуться тебя.
Но дай мне возможность
услышать,
если не твои шаги,
то хотя бы твой чарующий голос.
И я молю:
"не гаси огонь,
ещё тлеющий в моей душе!"
|
