Лучей палящих зной несносен,
загар сквозь блузку пристаёт,
а мне б не в август... мне бы в осень
сбежать от солнечных забот.
Мной не забыт вкус первых фруктов,
люб и сейчас узор куртин...
бесспорно лето... это круто,
но всё ж душе милее дни...
Когда со щедростью излишней
сентябрь, взяв охру и кармин,
подаренной Всевышним кистью
рисует тысячи картин.
Когда восторг внутри не прозой...
мысль обгоняется пером...
скромны дожди и запах розы
благоухает за окном.
|
Для меня нет слова осени, знать и бабьего лета не будет... Может цветной лоскут
