Выдыхается лето,
как уставший бегун,
и морально готово
передать эстафету.
Я ему – не соратник,
не буксир-опекун,
чтобы плыть по теченью,
льстить осеннему ветру…
Отступает надежда –
будто смыта дождём.
Несговорчивый август…
Он – и нашим, и вашим…
А живучему слову
власть дождя нипочём,
а молчанье подобно
смерти в логове вражьем…
|
