Как-то принцу приснился кошмарный сон:
В чистом поле стоит гора.
А в горе той как будто живет Дракон,
И на бой звать его пора.
Принц подходит к горе, вот пещера в ней.
Потолок не достать за раз.
Темнота и воняет, как сто чертей.
Нос свербит и слезится глаз.
Угоревший принц трубадурит в рожок:
Выходи и сразимся, тать!
Прогремела гора: "Выхожу ужо,
Неча в задницу мне орать!"
* * *
Убежала ты из дома...
Мне звонит какой-то Рома
У него то бред, то кома,
Он в обиде на тебя!
Разозлившись, объясняю:
Где ты, с кем - не представляю.
Бывший муж я - "хата с краю",
А не бабушка твоя!
Но тебе в WhatsApp-е снова
Я пишу, черкни два слова,
Чтобы знать, что ты здорова,
Не в печали, не в беде.
И в процессе интереса
Мне приходит смс-ка.
С избавляющей от стресса
Бодрой надписью: «Ты где?»
* * *
Пусть мир без женщины бледней,
Зато никто не портит нервы.
Хоть спи по-пьянке у дверей -
Не слышно воплей злобной стервы.
* * *
Все женщины мечтают стать крутыми
И беззаботно мчаться на метле,
Но мы мужчины любим их такими:
Стервозными и милыми вполне!
* * *
Страдает мир от графоманов.
Мозги распухли их читать.
И ночью сайт и офис рано-
Штурмует рифмоплетов рать.
Рубаху рвет поэт-салага:
"Аудиторию ищи!"
Не зря же приняла бумага
Блевотину его души.
В чем смысл? Словесное болото.
На адеквате - не допрешь.
Но всех редакторов работа -
Понос мозгов пускать под нож.
* * *
Если все замолчат, вытрут пену восторга и слез,
Фейерверк отгремит и волхвы поспешат удалиться.
То тогда, может быть, присмотритесь спокойно всерьез -
Слабоватые вирши вам выдала ваша царица.
Понимаю, культ личности женщины очень силен.
И, стараясь успеть, каждый хлопает громче другого.
Средь восторгов неискренних критика честный поклон
Для поэта, воистину, стоит всегда дорогого.
* * *
Недели не делю
На будни, и на отдых.
Влачу ярма петлю —
Кормлю чинуш голодных.
* * *
С усилием сквозь жизнь бредешь,
А тьма становится все гуще.
В ней горькая, как правда, ложь
Об избавлении грядущем.
Да мыслей суматошный бег,
Стремящихся найти дорогу,
Но заметает память снег
И все скрывает понемногу.
* * *
Один лишь Харон на Стиксе
Всегда проявляет участье,
К сердцам, что устали биться
В надежде на капельку счастья.
|
