Он художником не стал, а родился.
И не ночью мать его родила.
Так летает, что завидуют птицы,
не имея ни хвоста, ни крыла.
Нивелирует утёсы и скалы.
Горным гребнем причесал все хребты.
Так поёт, что и в театре Ла Скала
голосов подобной нет красоты.
Грациозней всякой примы балета,
он бывает в вихре кружится так,
что сметает на пути пируэтом
все деревья, а порой города.
Вырастает от земли и до неба
по велению свободной души.
Оставляя за собой только склепы
тем, кого он этим танцем крушил.
У него во власти все непогоды.
Но сойдут однажды спеси на нет.
И прощенья испрося у природы,
он ей даст недолгосрочный обет.
Обуздав свои лихие забавы,
он коснётся мест, потрёпанных им.
И простят ему деревья и травы
смертоносный и бушующий миг.
Лёгким бризом будет ветер резвиться,
гнать волну и раздувать паруса.
Только преданности вновь не случится.
Он нарушит свой обет небесам.
Будто джин, затеяв бурю в стакане,
он взорвётся настроенью под стать.
Пронесётся над землёй ураганом,
разрядится и уляжется спать.
Такова его родная стихия.
Катаклизмы для него словно фарт.
И бессильны будут все литургии,
чтоб убавить ветра пыл и азарт.
|
Очень красивая метафоричная пэзия!!!
Очень понравилось!!!