Ну, что мой друг, поэт!
Дождался ль ты покоя,
решившись на обет
от творческого зноя?
О нём ли ты мечтал,
в письме мне сообщая,
что от всего устал:
«Тупик, стена глухая…»
Судьбу свою кляня,
как крутит ветер листья:
в колокола звонят
твои больные мысли.
Как вихрь бытия,
уносит душу в пропасть,
в плен захватила тля–
потерян к воле допуск.
Заброшена тропа…
Лишь сорняки с крапивой,
там, где жила стопа,
с метафорой счастливой.
Хоть близок уж рассвет,
но спать ты не ложился…
С печалью тет-а-тет
сомнения напился.
Ну, что же отдыхай!
Купайся в тёплой лени,
и погружайся в рай,
без всяких сожалений.
Спрячь голову в песок,
как длинноногий страус...
Нашей себе трусов…
Порви на это парус.
Закрой для ветра вход,
чтоб не ворвался дерзко,
уныние... в расход
манерою имперской.
Есть выход и другой -
стяни хандру потуже,
и вновь на дактиль в бой…
Сон пригласи на ужин.
|
