Погода, доложу я вам, ни к чёрту!
Поганая погода.
Хуже нет.
Сдыхает лето осенью подпёртым,
и стал бесплодным как-то враз поэт…
Фонарь потухший.
Старая аптека – хранилище непроданных микстур.
Кафешка летняя.
Два человека.
По виду из каких-то госструктур –
и пьют коньяк.
Наверно, дорогущий…
Зачем, вообще, в кафе пришли они?
Сюрприз им приготовит день грядущий?
Зажгутся ли пред ними стоп-огни?
Кто знает, что нас ждёт хотя бы завтра?
Быть может, завтра будет славный день.
А вдруг омаров подадут на завтрак
и вискаря нальют в стопарик всклень?
Под деревом стою, считаю листья -
с дерев срывает их бродяга-ветерок -
и думаю со злостью о дантисте –
давно истёк к нему визита срок.
Темнеет…
Свет зажёгся по квартирам.
А я, как зачарованный, стою.
Оставить, что ли, тех, в кафешке, с миром?
Проверить, что ли, "очарованность" мою?
Как там она одна встречает осень?
Здорова ли, грустна иль весела?
Я к ней приду, чуть пьян, слегка несносен.
Зайду, спрошу: - Ну, как твои дела?
И мы с ней сядем в кресла у камина.
Она мне скажет: - Дрянь погода, да…
И где ж ты был, несносная скотина?
Останься до утра...
И навсегда?.. |
