Глухо бряцают лодки цепями,
цвет воды зеленей, чем самшит,
воздух, бархатных складок касаясь,
немо стон издавая, дрожит.
Море в крупных бесчисленных блёстках...
До июня
осталось два дня.
Уходя в продолжительный отпуск,
нежным солнцем прощается май.
Я приятным теплом наслаждаюсь,
на валун облысевший присев...
Взгляд,
давнишней мечтой искушаясь,
обнимает бескрайнюю "степь".
Под крылом парусов белоснежных
унестись бы, сжимая штурвал...
где-то в этом картинном безбрежье
затерялись мои острова.
Годы шепчут:
"Они все на картах.
В мире тех, что придумала нет".
Только я, вопреки пастулатам,
верю в то, что они где-то есть...
|
