Когда закончатся патроны
и поломаются штыки,
когда уйдут из лексикона
слова и даже матюки,
когда из глаз святой мадонны,
ручьями слёзы потекут
и станут еле слышны стоны
из мёртвых тел нелепых груд,
когда лишь всполохи зарницы
расцветят тёмный горизонт,
когда поэту сон приснится
про яростный Аксинский Понт,
где ураганный ветер с моря
надежды топит корабли -
тогда отчаянье и горе
охватят все концы земли…
…Проснётся в страхе рифмоплётчик,
рукой дрожащей вытрет лоб
и застрочит, как пулемётчик,
искоренить стихами чтоб
войну и голод, террористов
и прочих дьявольских врагов.
Пройдётся по врагам со свистом,
не пожалеет матюков!
Метафор точных, изощрённых
не пожалеет он в стихах.
С трудом из членов утомлённых
исчезнут дрожь и нервный страх.
И вот тогда момент коньячный
настанет, и под сердца стук
поэт рюмашку выпьет смачно
и вспомнит лучших из подруг...
|
Мне всё перечисленное бальзамом для души...