Шторм прошёл, и стихла даль морская.
На штормовках выступает соль.
Путь кончается, идём к тебе родная,
Бухта наша - там, где ждёт любовь.
Там, где дюны встретят золотые.
Сосен шум и свежий ветерок.
И нам кто-то с берега поднимет
Голубой в горошинку платок.
Нас качают северные волны.
Вот ещё немножечко, чуть-чуть...
Наш родной маяк обнять готовый,
Чтобы дать нам с палубы взглянуть
Как распустят золотые косы
Дюны под балтийский ветерок.
И мелькнёт, нам с берега, сквозь сосны,
Голубой в горошинку платок.
|