Когда б могла я ТАК творить,
как пишет друг мой – самородок...
Его читая, хочешь жить
без сна до самого восхода.
В его тайге другая жизнь:
зверьё – поёт, смеётся, плачет...
Душа летит с обрыва вниз,
да и не может быть иначе.
В рубашках белых облака,
и даже пень заплесневелый
стихи читает, а река...
внимает... дубом был он смелым.
Глаза озёр, что с поволокой,
и тучи чёрные «с серьгой»...
Нет, не с цыганской... одинокой –
то... месяц виснет золотой.
И звёзды вниз несутся ночью,
качаясь с ветром на волне.
Картины видятся воочью.
ТАК пишет друг – тревожно мне...
Все строки... на разрыв аорты,
«белеет в простыне туман»...
И свист, и их полёт когортой,
и... аромат травы тимьян.
Когда б могла я ТАК творить,
как пишет друг мой – самородок...
Легко бы сразу стало жить.
Мне негде взять таких находок...
Ну подскажите, где же, где?
Он... собирает их в тайге.
|