Беда вся в том, что мы здоровы
И смерть не чувствуем душой,
Лишь грех становится родной
И даже если небольшой.
Беда вся наша в слове.
Мы шепчем нежно про себя:
«Возьму, пока никто не видит,
Коль кто серьезно так обидит,
Что мало кто это осилит,
И даже если вы друзья.
Или иной представлю случай,
Когда без блуда жить не в мочь,
Спускается на сердце ночь,
И даже если это дочь,
То ты свое получишь.
Не можешь слово обуздать,
Теряешь выдержку в цене
И тонешь медленно в вине,
Проходит время – ты на дне
И на ноги не можешь встать.
Приходит бес к твоей душе
И видит в ней такой уют,
Что следом с ним еще идут
До семеры таких бандюг
И, постепенно, все хужей
Становится теперь тебе.
И ты не ведаешь всего,
Как одолеть в себе все зло,
Что душу мучает давно
И жить мешает на земле.
Беда вся в том, что на дороге
Земных путей живем нескудно
И на плаву виляет судно,
Что нам порой бывает нудно,
Что забываем мы о Боге. |