Я проклят вами. Я – изгой. Я – бог. Я знаю крови вкус и слышу запах
за сто шагов и ваш последний вздох доставить призван к вам на крепких лапах.
Безвременья посланник. Смерти лик. Палач от Бога. Жёлтый клык обязан
вложить в обрывки связок сиплый крик, рванув их с наслажденьем до отказа.
Но нынче всё иначе… всё не так… Нет сил взывать к Луне протяжным воем:
набился в горло прелый полумрак – густое эхо пепелища зноя.
Не мяса окровавленный кусок, столь вожделенный для пустого брюха,
меня спасёт: хочу обычным псом домашним стать. Пусть волку память пухом…
На преданность сменить глухую злость. На сонный штиль безумие погони.
И по-собачьи ткнуть холодный нос в доверие дарящие ладони.
Ошейник пусть… короткий поводок… Я кодекс чести пращуров нарушу
и за спокойной сытости глоток продам свою бродяжью волчью душу
Сегодня ночью звёзды встали так, что чёрное легко попутать с белым
мой давний злейший враг – уже не враг, а ненависть до углей прогорела.
Я уходил от пуль и волчьих ям, мне в спину ружья щёлкали курками…
Я стаю вёл. И вдруг - с повинной к вам: берите, черти, голыми руками.
Хочу ль быть богом? Нет. Ползёт молва, как в вашей стае поступают с ними.
В руинах капищ прорастёт трава, в пустое слово обратится имя…
Переболел величием своим. С годами нюх слабеет, блекнут краски…
Порой и боги молят о любви, меняя Вечность на минуты ласки…
|
