* * *
Раскрывает память мне
Свою книжечку…
Чей мальчонка там, в окне,
Чей парнишечка?
Мать – верёвку на столбы,
Сушит трусики.
«Срам-то, срам-то! Из губы
Бьются усики,
А он простыни, подлец,
Ярко выписал.
Кабы был при нём отец –
Точно, высек бы.
Ладно, пусть постель с утра
В пятнах рыженьких,
Вдруг из-под его пера
Выйдет книжечка…».
Прослезится мать в платок,
Успокоится.
Израстётся, мол, сынок,
Всё устроится…
Парень вырос. Он поэт
Ныне признанный.
А ведь первый был сонет
От «написанных».
|
