Иногда забываешь, куда и зачем ты идешь...
Твоя цель – горизонт, а твой дом – это тракт без конца:
Только серая пыль, только серый простуженный дождь.
Ты по-прежнему веришь, что будет иначе, и ждешь?
Ты такой не один. И, как все, не имеешь лица.
Твой хозяин устал и, похоже, опять заболел.
Этот скоро умрет, хоть, как прежние, даже не стар.
Брали в руки тебя не от самых великих идей,
И от их равнодушия ты становился всё злей.
Как бездушный металл, ты рубил им дрова для костра.
Безупречный товарищ, понять ты не можешь измен.
Почему они снова боятся, ведь честен исход?
Ты их режешь, как скот, безразличный убийств инструмент,
Продираясь сквозь путаный ком этих связок и вен,
Предавая забвенью короткое имя своё.
2009 |
