Свеча. Букет ромашек в вазе.
На сервированном столе,
в порезанной на дольки фазе,-
пол ананаса. Сомелье
нам что-то выпить предлагает.
На скрипке, за моей спиной,
цыган Бетховена играет.
Неужто это все со мной?
Беру ромашку. И считая
ей лепестки, гадаю на
судьбу - на то, что есть такая,
с кем всюду вечная весна;
с кем на рыбалку ранним утром
мы вместе ходим без проблем,
не обсуждаем камасутру,
ведь в мире столько разных тем.
Ну, например, на что весною
ловить на удочку лещей?
Какой прикармливать крупою,
где отыскать апарышей?
И я вот так, о том мечтая,
гадал, но вдруг - едрит в качель -
как рой шмелей в начале мая,
за стенкой зажужжала дрель
и сон отправила насмарку.
А за спиной, в ночном белье,
ворчит и вертится Тамарка,
и сам себе я сомелье.
|
