В кленовом холодце окурок бледным трупом
Спеша содрать к нутру заношенный балласт
Плывёт, а поутру аллеи в форме струпов
Сочатся и зудят вышвыривая нас...
В тугие потолки мы бьёмся - Листоверткой,
Но лгут глаза, что тонкость не так уже крепка.
И солнце нас клеймит, и не берёт Отвёртка
Когда по вечерам к ней тянется рука.
В кленовом холодце всё чаще ищут строки
И выхваляют жизнь гнилого городка.
В морщинистом лице печального пройдохи
Скрывается судьба кленового листка.
|