Писал, когда была непруха,
Ни сна, ни голоса, ни слуха,
Когда конкретно рухнул духом
И сдуру укусила муха.
Зачем пишу, да и кому я нужен?
Шепчу, кричу – мне эхо отвечает
И, как в карман, в чужую лезу душу
Средь бела дня – никто не замечает.
И смех и грех - столь смешанное чувство,
Мир полон удивительных контрастов:
Что для карманника весьма искусно,
То для поэта полное фиаско.
Он должен знать - тот, кто в поэты метит:
Стучись и крепким словом отзовется
И в перспективе однозначно светит
Бесславно сгинуть в море рифмоплетства...
Но мне мудрец сказал за кружкой пива:
Не ты так плох, совсем не в этом дело,
А просто мир слегка перекосило,
Да и сердца порядком очерствели.
Пиши, мой друг, пиши не уставая,
Пока твой мир глубок и недосказан,
Глядишь к весне и души пооттают,
И просветлеет замутненный разум...
А так подумать, ведь не все пропало
И истина была в той кружке пива:
Я метил в сердце, но не долетало,
А долетало, да не зацепило… |
